обновления
Поэзия • 24 мая 2016
Городская шизнь • 23 мая 2016
Внутренние новеллы • 08 мая 2016
Видеоархив • 03 мая 2016
Видеоархив • 03 мая 2016
Внутренние новеллы • 02 апреля 2016
Поэзия • 11 февраля 2016
Нашел? Поделись!

Сергей Ташевский

Давай!

опубликовано 24.05.16 в 17 : 43

О, сень, о, гонь, о, лень искать другое слово,
Охота пуще не, когда за далью да,
Звезда и невода, ты сам себе уловом,
Секи серпом по я, и горе не вода!
Когда бы горизонт налево был инаков,
Смертельный мир скользил на медленном листе,
Ты был бы где-то здесь, меж молотом и нако,
Но это все слова, пароли к пустоте.
Откроется она, сокровищница смерти,
Узнаешь наконец бела ли не была,
А на таком огне, в который дуют черти,
Баланда слов должна вариться как балла -
Да, газу, и мелькнут в тумане междометий
Стоглазый крап дождя и дворника весло,
А хруст при переходе со второй на третью
Окажется ясней и четче этих слов.
Дай огненную плеть заката по глазам,
И смелость до конца не бить по тормозам.

• • •читать полностью

Шаг в сто­ро­ну, в ку­сты – и нет ме­ня. И от­лить все­гда есть где и по­об­жи­мать­ся. Кста­ти. Бы­ло. Ме­сто та­кое в ста­ром го­ро­де – «окей клуб» (сго­рел). Со­би­ра­лись в нём нефор­ма­лы: пан­ки, го­ты (гОтов то­гда мо­жет еще и не бы­ло...), рей­ве­ры, ме­тал­ли­сты. Я то­же там со­би­рал­ся по­сто­ян­но… Со­би­рал­ся, со­би­рал­ся и один раз как со­брал­ся - в са­мую ту­сов­ку за­шел. По се­ре­дин­ке. Стою. Ку­рю. А у ме­ня бы­ли джин­сы един­ствен­ные – од­на ко­лен­ка про­сто рва­ная, а на вто­рой за­плат­ка с гла­зом из би­се­ра (сам шил). Я этот глаз впя­лил ку­да-то меж­ду са­мых кра­си­вых длин­ных строй­ных ног. …А еще оч­ки как у Бо­но с жел­ты­ми стек­ла­ми и бе­лая май­ка-стрейч (я то­гда был плос­кий, вы­су­шен­ный, как гад мор­ской к пи­ву). По­вел я ее в парк (не ту са­мую но­га­стую - по­про­ще, но то­же ни­че­го), на ска­мей­ку ино­пла­не­тя­на­ми в плен взя­тую. И мне ка­за­лось то­гда – ка­кой пре­крас­ный парк!

• • •читать полностью

Видеоархив

12-й Фестиваль Новых Поэтов

Москва, Санкт-Петербург, 26 Апрель 2016 г.
читали:   

Ме­си­во жест­ких про­ти­во­ре­чий и ди­лемм, на­пол­нив­ших мир, как воз­дух и яд, не все­гда поз­во­ля­ет со­хра­нять яс­ность ума, серд­ца. Вряд ли бы­ли дру­гие вре­ме­на, бы­ло как-то ина­че и луч­ше. Че­ло­век не зна­ет на­вер­ня­ка, где про­хо­дит раз­де­ли­тель­ная по­ло­са меж­ду све­том и тьмой, ха­о­сом и упо­ря­до­чен­но­стью, во­лей и сла­бо­стью, по­сколь­ку это, ско­рее, не его пре­ро­га­ти­ва. Ни дар пред­ви­де­ния, ни зна­ние ис­то­рии не обе­ща­ет дер­за­ю­щим ни­ка­ких га­ран­тий от про­ма­хов и оши­бок и, тем бо­лее, про­ти­во­ядия от лож­ных идей, нега­тив­ных по­след­ствий. Осо­бен­но, ес­ли речь идет об об­ще­стве и о вла­сти.

• • •читать полностью

Внутренние новеллы      Андрей Филимонов

Новогодние открытки (2)

опубликовано 08.05.16 в 14 : 59

В ста­ри­ну лю­ди име­ли раз­мах. Пра­дед мой, Па­вел Ва­си­лье­вич Фили­мо­нов, точ­но знал, ка­кие сло­ва он про­из­не­сет пе­ред смер­тью: «рань­ше на­до бы­ло ду­мать!» Най­ден­ные в ми­ну­ту вдох­но­ве­ния, сло­ва хра­ни­лись в за­пис­ной книж­ке, ожи­дая сво­е­го ча­са. По­ка час не про­бил, Па­вел Ва­си­лье­вич слу­жил в Одес­ском пор­ту ин­же­не­ром. Ка­жет­ся, ему при­хо­ди­лось ру­ко­во­дить са­мым воз­вы­шен­ным же­лез­но­до­рож­ным объ­ек­том Одес­сы, ко­то­рый на­зы­вал­ся Эс­та­ка­да. С боль­шой бук­вы. В Одес­се лю­бят боль­шие бук­вы. По Эс­та­ка­де па­ро­во­зы го­ня­ли от Пе­ре­сы­пи до Ка­ран­ти­на.

Ин­те­рес­но вы­шло, что пра­дед мой, слов­но ан­тич­ный бог, вос­се­дал на пе­ре­крест­ке че­ты­рех сти­хий: у гра­ни­цы зем­ли и во­ды, где по воз­ду­ху, ды­ша ог­нем, бе­га­ют ло­ко­мо­ти­вы.

На­ста­и­ваю – вос­се­дал. Гла­гол упо­треб­лен не для кра­со­ты. Вре­мя бы­ло та­кое: за­се­да­ния да от­сид­ки. При­лич­ные лю­ди от­но­си­лись к си­ту­а­ции с по­ни­ма­ни­ем. За те­ми, ко­му не си­де­лось, бе­га­ла злая ми­ли­ция.

• • •читать полностью

Необъяснимая поэзия

с 31 Январь 2002 года в Касталоге Дилан Томас!

Че­ло­век с внеш­но­стью буль-те­рье­ра. Пья­ни­ца, от­ро­дье Джо­на Бу­ля.

Ко­гда Лон­дон каж­дую ночь со­дро­гал­ся от бомб люфтваф­фе (шла зна­ме­ни­тая воз­душ­ная бит­ва за Ан­глию) в лю­бое утро, в лю­бой ве­чер, на­стро­ив при­пря­тан­ный от рек­ви­зи­ции при­ем­ник на Би-би-си, вы­пив немно­го за­пре­щен­но­го вис­ки, взгля­нув в ок­но на пе­пе­ли­ще от со­сед­не­го до­ма, осо­бен­но хо­ро­шо бы­ло услы­шать его го­лос.

Ни­че­го осо­бен­но­го. Так, сти­хи.

Это по­сле его на­зва­ли са­мым за­га­доч­ным, необъ­яс­ни­мым по­этом. По­этом для ин­тел­лек­ту­а­лов. А по­ка - ни­че­го страш­но­го. Раз­ру­шен­ный, го­ря­щий Лон­дон по­ни­мал каж­дое сло­во.

• • •читать полностью




Зацепило? Поделись!