В пя­ти­де­ся­тых его на­рек­ли ин­дий­ским Мо­цар­том, в ше­сти­де­ся­тых его пре­воз­но­си­ли как крест­но­го от­ца рок ре­во­лю­ции и ос­но­ва­те­ля «world music», он от­учил ле­ген­дар­ную чет­вер­ку Beatles раз­би­вать ги­та­ры над го­ло­ва­ми бес­ну­ю­щих­ся по­клон­ниц и от­крыл им чу­де­са зву­ча­щей и са­мо­углуб­лен­ной Ин­дии, од­на из луч­ших его пла­сти­нок бы­ла за­пи­са­на в Со­вет­ском Со­ю­зе в сте­нах Крем­ля, в его бом­бей­скую му­зы­каль­ную шко­лу съез­жа­ют­ся по­пы­тать сча­стья ты­ся­чи до­стой­ных му­зы­кан­тов со все­го ми­ра; по ле­ген­де, Ин­ди­ра Ган­ди, слу­шая си­тар Шан­ка­ры, не то­ро­пи­лась вы­ти­рать те­ку­щие по ще­кам сле­зы, ибо то бы­ли сле­зы ра­до­сти. Ин­дий­ско­му гу­ру уже за во­семь­де­сят, но по его сло­вам, он чув­ству­ет се­бя да­же луч­ше ролс-рой­са, про­бе­жав­ше­го 200 000 миль. Ведь че­ло­ве­ка окру­жа­ет веч­ность, ко­ле­со кру­тит­ся, и пе­чаль­ная ра­га непре­мен­но пре­вра­тит­ся в та­нец ли­ко­ва­ния - ко­му как не Ра­ви Шан­ка­ру это знать на­вер­ня­ка.