обновления
Поэзия • 18 апреля 2017
Поэзия • 06 марта 2017
Внутренние новеллы • 03 марта 2017
Поэзия • 04 февраля 2017
Переводы • 19 января 2017

Шаг в сторону, в кусты – и нет меня. И отлить всегда есть где и пообжиматься. Кстати. Было. Место такое в старом городе – «окей клуб» (сгорел). Собирались в нём неформалы: панки, готы (гОтов тогда может еще и не было...), рейверы, металлисты. Я тоже там собирался постоянно… Собирался, собирался и один раз как собрался - в самую тусовку зашел. По серединке. Стою. Курю. А у меня были джинсы единственные – одна коленка просто рваная, а на второй заплатка с глазом из бисера (сам шил). Я этот глаз впялил куда-то между самых красивых длинных стройных ног. …А еще очки как у Боно с желтыми стеклами и белая майка-стрейч (я тогда был плоский, высушенный, как гад морской к пиву). Повел я ее в парк (не ту самую ногастую - попроще, но тоже ничего), на скамейку инопланетянами в плен взятую. И мне казалось тогда – какой прекрасный парк!


Ты предпочитаешь... Тебе нравится рассказывать о себе. Каждый раз новую историю, другой миф. Ты окутана дымом, выдыхаемым вместе с двусмысленностью фраз. Ты улыбаешься, когда тебе верят, прикрываешь глаза и затягиваешься дрянью интерпертаций. Тебя мутит от повторений, но ты все равно не можешь отказать. Ты - блядь. У тебя в руке маски, численность которых равна населению планеты, но ты - это то, что у тебя между ног. Ты открываешь глаза, чтобы рассказать о своей внутренней сущности. Смотришь, он смотрит. Я смотрю. Но уже другой снимает мокрую обувь, проходит к окну и затягивается сигаретой. Ты откидываешься на кресло, и на тебе новая маска.