У меня в подъезде завелся дяденька-псих. С галлюцинациями. Не очень агрессивный, но приставучий. Требует, чтобы мы при ходьбе оставляли желтые точки в качестве следов. Четче, говорит, ступайте, чтобы я их видел.

Днем он пасется на скамейке у подъезда или у почтовых ящиков, вечерами обход квартир делает. Думаю, это белочка, и как таковая, через пару дней она должна его отпустить. Но пока что входить-выходить жутковато.

То ли дело в психиатрическом диспансере. Все держат свои галлюцинации при себе, светски обсуждают парад победы: самолетов, оказывается, не показали. Мой новый знакомый-шизофреник робко сказал, что праздники - это очень скучно, потому что гулять он не выходил (не любит, когда толпы), а по телику одно старье показывают.


Ты предпочитаешь... Тебе нравится рассказывать о себе. Каждый раз новую историю, другой миф. Ты окутана дымом, выдыхаемым вместе с двусмысленностью фраз. Ты улыбаешься, когда тебе верят, прикрываешь глаза и затягиваешься дрянью интерпертаций. Тебя мутит от повторений, но ты все равно не можешь отказать. Ты - блядь. У тебя в руке маски, численность которых равна населению планеты, но ты - это то, что у тебя между ног. Ты открываешь глаза, чтобы рассказать о своей внутренней сущности. Смотришь, он смотрит. Я смотрю. Но уже другой снимает мокрую обувь, проходит к окну и затягивается сигаретой. Ты откидываешься на кресло, и на тебе новая маска.