На улице мороз. Да такой, что легко представить небольшие торчащие по темным городским уголкам ледяные дуги. Это "зимняя пшеница". Разной высоты, цельные, раздваивающиеся и вновь соединяющиеся колосья, упирающиеся в стены, мусорные баки, растушие во дворах и из остановившихся колес автомобилей. Такие застывшие и блестящие. И ведь до весны никому не придет в голову, что это чудо природы - замерзшая моча загулявшихся прохожих. И дворники, эти городские пахари, недоумевая, косят ее заостренными концами своих лопат.
"Бля, - думаешь, - как же красиво!". Зимой любое очертание, каждая граница становится тоньше и четче. Кажется, пейзаж можно срезать лезвием, как полоску льда. Даже дым, который в тепле ставит под сомнение действительность существования вещей, одежду мгновенных знакомых, теперь можно схватить рукой. Холодное и обжигающее осязание. Кристаллические узоры, недолговечные летописи завоевания. Город сменяет победителей четыре раза в год, но они все заодно. Смертельно красиво. Но загулявшиеся прохожие пьют вино, растворяются в теплых зальчиках городских кафешек, трахаются, курят, трахаются, наслаждаясь мимолетностью бессмертия. Зажженые окна, отпечатки зимнией обуви на тратуарах, мелькание праздничных огней. Все существо города ликует, и пусть холод загоняет это ощущение все глубже. Ибо каждый день, еще до рассвета, на улицах будут недоумевать дворники, а загулявшиеся прохожие тушить свет в своих спальнях...